La luna

 

Si fuese marinero, la buscaría, para saber dónde hallar mi guía.

Si fuese poeta, la buscaría para amarla a través de mis versos.

Si fuese astrólogo, la buscaría, para leer la historia que escribe el cielo.

Si fuese astronauta, la buscaría, para contarle historias yo a ella.

Si fuese pájaro, sabría que no puedo alcanzarla, pero aun así... la buscaría. 

Sin embargo, no la busco.

Es ella, la que me busca a mí.

Para enseñarme esa faceta suya que pocos conocen. 

Esa facultad para enloquecer al más cuerdo, y hacerle aullar en mitad de la noche, mientras su cuerpo se arquea y se transforma, en una fuerza inusual a la que muchos llaman demoniaca, mientras otros, solo corren para salvar la vida. Esa parte salvaje que despierta el instinto más primario. 

Matar.

O morir.

Ah, la luna.

Si fuese humana, la buscaría, para admirar su belleza.

Pero no lo soy. 

No la busco. 

La temo. 

Es ella, la que me busca a mí.