Las pequeñas haditas vestidas de galantus

- Las hadas no existen.

Así, rotunda, fue su respuesta.

El pequeño miró a su madre, las lágrimas haciendo brillar su mirada, y la barbilla, temblando en un movimiento casi invisible, pero presente. 

- Pero... 

- Las hadas no existen - insistió aquella mujer a la que el dolor le había arrebatado demasiado. 

El niño no se atrevió a decir más. 

Dejó su lápiz con suavidad sobre la mesa, y observó como rodaba despacio hasta caer al suelo. 

Se agacho a cogerlo, sin prisa, para que su madre no viese cuánto dolor le habían causado sus palabras. 

El golpe seco de la puerta al cerrarse, le hizo comprender que al fin, estaba solo en la habitación. 

Recordó las palabras de su padre. Aquél que partió tan joven hacia un lugar que a su madre le causaba llanto. 

"Solo será real aquello a lo que tú otorgues poder" 

¿Qué habría querido decir su padre con aquellas palabras?

Con cuidado, colocó el lápiz junto a los demás que reposaban sobre la tarima de la mesa. El lápiz blanco, el azul, el verde...el negro.

Qué bonito le había quedado el dibujo de la flor favorita de su madre. Galantos.

Tan bonito le había quedado, que a través de la neblina de las lágrimas le pareció que tenían más volumen, e incluso, más color. Color y... ¿movimiento? 

De una pasada ágil secó sus lágrimas, observando asombrado como aquellas flores que había trazado en un papel, se despegaban del mismo como pequeñas aspas blancas sobre un fondo de color, elevándose cual bailarinas y emergiendo un pequeño cuerpo de cada una de ellas. 

Un pequeño guiño, algo de purpurina, un suave aroma, un tintineo, unas alas diminutas, unas sonrisas y un cántico. 

Hadas.

Unos pasos se escucharon acercándose a la puerta, y aquellos cuerpecitos volvieron a ocultarse, quedando solo visibles sus vestidos cual pétalos de galanto blancos. 

El niño contuvo la respiración.

Una a una, mientras el tiempo parecía haberse detenido, el pequeño observó como iban bajando al papel interpretando una representación de ser solo dibujos, mientras, una, solo una de ellas, seguía volando, danzando, girando en torno a una estela de brillantes sueños, y anidando al fin, en el corazón del pequeño. 

Su madre ya había abierto la puerta.

Pero nada dejaba ver que un suceso tan maravilloso acabase de pasar. Nada, salvo que el corazón del niño ya no lloraba. 

Tomó sus lápices y abrazó a su madre.

- No te preocupes mami. Dibujaré hadas para tí, y te querré tanto, que un día, tú también las harás volar.