El libro de tía Gertrudis

 

Nadie quiere sentarse en el viejo sofá de la tía Gertrudis. Dicen que sus muelles crujen, se clavan y que la funda se encuentra adherida de tan antigua que es.

 

Pero yo amo ese sofá. Adoro tumbarme al final del día y aspirar el suave perfume a flores de la tía. A veces tengo la sensación de que el sofá me abraza, que acoge la forma exacta de mi cuerpo y lo acuna, tal y como hacía tía Gertrudis. 

Ella amaba sentarse justo en este sofá, frente al ventanal que da al jardín. Después, tomaba su libro favorito, aquel que hablaba de mariposas de papel que cobraban vida. Podía pasar horas y horas contándome las historias de ese libro. Jamás repetía cuento, con lo cual un día llegué a preguntarme si los inventaba sobre la marcha, o el libro...crecía día a día. 

 

Intenté que me dejase a mí leerlo, pero me dijo que había historias, que era mejor escuchar. 

 

Después, tuvimos que marchar a otra ciudad por motivo de trabajo. Y ya solo podía hablar con tía Gertrudis por teléfono. Todos los días, a la misma hora; aquella en que antes nos sentábamos juntas en el sofá. 

 

Nos sorprendió la noticia de su muerte. Nos sorprendió que hubiese hecho testamento, y que yo, fuese su heredera principal. 

 

Una bonita casa, un bonito jardín... pero lo que más ilusión me hizo fue aquel libro de tapas oscuras. ¿Ha crecido?

 

Así ha sido, tal vez porque tía Gertrudis dejó de abrirlo cuando yo me fui. Ahora, yo lo leeré todos los días, a la misma hora, en voz alta... mientras las mariposas de colores salen de sus páginas y me parece escuchar la risa de tía Gertrudis.