Existió un gentil caballero de hidalga gallardía. Gustaba de dibujar colores en los dragones de angosto fuego. Se dejaba rescatar por princesas aburridas. Entonaba baladas de gestas imposibles y regalaba sueños a los habitantes enjaulados.
Un día, alguien le hizo ver que solo era una ilusión.
Y ese día, se desdibujó de lo que los demás veían en él y se ancló en lo que realmente era.
Un escritor.
Desgrana los miedos en cada nudo de mi cuerpo.
Acaricia cada cicatriz y besa cada promesa.
Deja que sienta en mi espalda tu sonrisa,
y en mi conciencia tus versos...
Caminé hasta desgastar la planta de mis pies. Resignada, hube de empezar a utilizar calzado y renunciar así a sentir la arena entre los dedos de mis pies.
El camino empezó a crecer con cada paso.
Me sentí sin fuerzas y busqué la ayuda de una bicicleta para poder terminar el camino.
Empecé a pedalear y pedalear hasta que el vacío se llenó de árboles rojos con unos troncos tan altos que parecían sombrillas. Empezaron a deshilacharse y pensé que iban a romperse, hasta que vi que se soltaban de la tierra y se movían.
Comprendí que iban a acompañarme y también supe, no se por qué, que no eran árboles, sino momentos vividos y por vivir. Por ello, detuve mi pedalear, pues no tengo necesidad de conocer el futuro, sino de saborear y ser consciente de mi presente.
La arboleda volvió a ser eso: arboleda.
Y yo volví a caminar descalza.
La paz es similar a un campo de trigo que se mece con el viento sin partir sus tallos, que se baña con el sol sin quemar su fuerza, que siente la tierra, sin ahogar sus raíces.
Un día soñó con ser pez.
Y lo fue.
Se enamoró y se hizo flor de madrugada.
Llenó de besos la almohada y de suspiros el aliento.
Y después...
Se sumergió de nuevo.
Ahora, era mujer que quería ser canción de cuna.
Y en una melodía, se hizo viento.
Y nadie la volvió a ver.
Abracadabra, pata de cabra... Cierra los ojos y abre la mente, agita tus impulsos y sacia tus deseos. Noche de luna llena, conjuro y hechizo. Pies descalzos y ropa ligera, cánticos de fondo necesita una hechicera.
Los sueños poblaron mis noches vacías de imágenes imposibles.
Incapaz de comprender el bullicio desatado, me sentí empequeñecer, no en tamaño, sino más bien en espíritu, como si en lugar de ser adulta, ahora, fuese niña.
De pronto todo cobró sentido y supe, que mi niña interior me pedía espacio entre tanta seriedad cotidiana, y que solo tenía que soñar con los ojos abiertos, y dibujar lazos libres que el señor de los sueños aceptase como regalo, prendidos en su chaqueta como pájaros que se elevan al cielo...
Cada noche, me visitaba un cuento que se hacía letras sobre papel al llegar el alba. Y un día, sin más, ese papel se hizo libro, extendió las tapas que se forraron de plumas y se hicieron alas, se elevó con energía en un cielo donde las estrellas eran ventanas abiertas a unos seres singulares que guardaban "ilusiones" en los bolsillos, y que se llamaban LECTORES.
Fui tierra, océano y cielo.
Fui pájaro y libertad.
Nadé en mi conciencia.
Sentí que me hacía pez y sirena.
Respiré emociones y me volví humana.
Y después...
Comprendí que no estaba sola, y que cada parte de mi proceso me transformaba más en lo que soy ahora.
Ahora, soy VIDA.
De ilusiones de papel hice barcos. Al principio, los guardaba en estantes polvorientos de olvido, en lo más alto del ático de mi mente.
Un día comprendí que si los almacenaba en tan recóndito lugar, jamás podrían flotar, así que los cosí con el hilo fuerte de la voluntad... y los llevé a mar abierto, para que el sol los bañara y les diera vida propia.
Pronto, mis ilusiones regresaron a mí, investidas de realidad.
Si en la luna se dibujan
cráteres
Si los cráteres lanzan fuego
Si el fuego alumbra al
hombre
Si el hombre sueña con la
luna
Si la luna sueña ser mujer
Si la mujer escribe océanos
Si los océanos bailan con la
luna
¿Por qué no dibujar estelas
marinas y llamarlas nubes?
Había
una vez una niña, que con ser niña soñaba. Su piel era de canela, clavo, y miel
en rama. Tenía sonrisa de amanecer y promesas de henna en la piel. Dibujaba
estrellas con tallos y hojas. Las hacía crecer hasta el cielo y las enredaba en
las nubes que se deshacían, porque no la dejaban ser niña.
Había una vez una niña, que solo quería soñar con tener una infancia. No quería velo de mujer, ni ser muñeca rota.
Solo quería ser flor de loto en un estanque de agua calma, nenúfar que sueña con madrugadas, donde la niñez no es en blanco y negro.
La
esperanza guarda plumas en un cajón sin llave,
es capaz de dibujar horizontes floridos y océanos de
aire,
cuando se agota la tinta,
libera las plumas para que nazca un ángel.
