EL GRIS

Unas gotas esporádicas de lluvia comienzan a refrescar con lentitud el seco asfalto. Se dejan caer suaves, con timidez, regalando a la tierra ese perfume almizclado, como si fuesen besos envueltos en agua.

Se sienten bien, y aumentan su danza, volviéndose lluvia ligera mecida por el viento. 

Los árboles se encelan de la melodía que entona el contacto de la lluvia en la tierra, y se mecen con fuerza entonando un cántico tan antiguo como la misma Madre Tierra.

Sus ramas agitándose como dedos de una mano que aferran el espacio vacío que les rodea, acariciando la nada, respirando con fuerza. 

Y todo se vuelve gris...

Pero de un gris que suena a cuento de media noche.