Dama de rojo vestido

 

Dama de rojo vestido.

 

Volante de satén perfumado de historias de abuelos en blanco y negro; tacto de caricia de un niño en el rostro de su madre, sabiduría de bosque centenario y sempiterno cielo que anochece.


Dama de rojo vestido que crece a la espera de creer. Cuando al fin crea en ella misma, elevará sus pétalos, brazos que reciben luz de un firmamento de estrellas fugaces, repletas de deseos por conceder lo que recibe.

Dama de rojo vestido. 

Nacimiento de mujer.

La casa sobre la colina, José Manuel Pérez Varela

 

Hola amigos míos, hoy vengo con la lectura del último libro de un autor que ya conocía a través de su primer libro, que por cierto, me encantó. Os dejo aquí la reseña por si queréis verla; ese otro libro se titula Un corazón roto se viste de amarillo

Pues bien, esta temática es muy diferente. "La casa sobre la colina" es una novela negra, ambientada en su Galicia natal. José Manuel Pérez Varela, nos introduce en una historia donde Humberto, un policía atormentado y repleto de vicios, con una vida complicada y difícil, y la estrafalaria policía recién llegada, Aroa Pérez, se verán obligados a intentar esclarecer una serie de crímenes que están ocurriendo en el rural gallego y que llevan la firma de O lobishome da Penouqueira. 

Violencia rota

 

Violencia rota, esquirlas de cristal clavadas en corazones que hieren, lágrimas de sangre vertidas en la angustia del pánico.

No.

No más lágrimas, no más esa sensación de ahogo que apaga la luz de una mirada.

No más palabras de las que atan cadenas.

No más sollozos rotos en llanto irreparable.

No más cielos que se oscurecen.

No más dolor en huesos y alma.

No más.

Me acuerdo

 

Hola amigos míos, hoy he decidido escribir un post siguiendo la propuesta de uno de mis blogs amigos, me refiero a Artesanos de la Palabra.

  https://somosartesanosdelapalabra.blogspot.com/ 

 

Y dice así:

Me acuerdo

 

Me acuerdo de mi madre despertándome en la mañana, y del olor a pan recién tostado.

Me acuerdo de las mañanas de bruma otoñal, camino de un colegio que me regalaba el cruzar de parte a parte, el pequeño pueblo de casas blancas en el que crecí. 

Me acuerdo del olor del campo y de los sonidos tímidos de quién aún no ha despertado del todo.

Me acuerdo de la sensación de calidez y seguridad cuando mi padre me abrazaba. 

La niña que enamoró a la Muerte

 

De forma fortuita y trágica, la Muerte acudió a aquél pequeño hogar situado a las afueras de un pueblo tan pequeño, que por no tener, no tenía ni nombre.    

Junto al cuerpo del joven que habría de acompañarle, una niña permanecía absorta acariciando su cabello. Era tan joven que aún podía llamarse niña. No lloraba, y en su hermoso rostro se dibujaba la más serena paz. Fue en ese instante que la Muerte anheló de una forma profunda y casi dolorosa, apreciar la mirada que se ocultaba bajo unas pestañas que brillaban como el rocío de la mañana. 

Sabía que no había peligro en ello, a pesar de la extrañeza del deseo. Sabía que aquella criatura que parecía un ángel, no podía verla, ni percibir su presencia, ni tocarla... Más se equivocó. 

Si te quise no me acuerdo, Nora Dolaus

 

Ay, ay, pues eso... ¡que si te quise, no me acuerdo! 

Francisca del Moral Gómez Hurtado, Paca para los amigos, ha tocado fondo. Mark la ha arruinado y ha roto con ella sin despedirse, en una perfecta maniobra de ghosting. Sumida en el desamor y en la bancarrota, un día descubre que su ex tiene una doble vida y que en el Universo existe una presunta ley para crear con la mente todo cuanto uno desea. Dispuesta a averiguar la verdad de ambos descubrimientos experimenta con ellos, desatándose el caos. Esta es una entretenida novela sobre relaciones con perfiles narcisistas y tóxicos, sobre los peligros de amar demasiado a quien no lo merece y sobre la importancia de seguir los dictados del corazón. Una lectura tan emocionante como su protagonista: apasionada, divertida, curiosa y muy tremenda.

Pulgarcita

 

La llamaban Pulgarcita, y se le habían caído las alas. 

Buscó y rebuscó información hasta que encontró un libro en la biblioteca del señor Oruga, que decía: "Todo tiene solución". 

Había remedios para aliviar el picor de pies del Basajaun. Una pócima para que la verruga de Úrsula no creciera en demasía, un ungüento para calmar el beso de la ortiga y una receta para apaciguar el mal de amores. También había una advertencia sobre el olor de pies del troll y un consejo básico para extraer polvo, de una raíz, que reparaba la piel quemada por el dragón en los días de hipo. 

El guardián perfecto

 Era el guardián perfecto. 

Gustaba de salir las noches de luna llena. Observaba en silencio, oculto a la vista de todos. 

Respiraba despacio y helaba las noches.

Subía el cuello de su abrigo para cubrir parte de su rostro, quedando solo a la vista, un par de ojos glaciares de un azul tan intenso que hacía contener el aliento. 

Su compañero, un cuervo.

Su elección, la soledad. 

La luna en el sauce, entrevista a Ricardo Reina Martel

 

 La luna en el sauce

Primavera de 1905 en Lebrija, el hambre y la sequía desbordan a una población al límite. La joven Manuela transita los caminos acompañada de su padre, platero de profesión. En uno de sus viajes conoce en Jerez de la Frontera al aspirante a torero Ignacio Sánchez Mejías, con el que mantendrá una fuerte vinculación durante el resto de su vida.

 

En su deambular, llegan a la Feria de Abril de Sevilla, donde Simone Martel, francesa y apasionada de la moda, la conectará con el París más apasionante de la época. Rumbo a las ferias del campo en Zafra, la enfermedad de su padre la detendrá en Monesterio, donde conocerá la que será su marido, Ricardo, cartero de profesión y excombatiente de Filipinas, siendo este el punto vital que comenzará a cambiar su destino. 

Coincidí por primera vez con la gran persona que es Ricardo en una conferencia sobre editoriales que organizó la editorial ExLibric, en la Biblioteca Municipal de Carmona. Ese día en concreto, ni siquiera fuimos conscientes de estar ambos en la misma sala. Sin embargo, un tiempo después, publiqué "Estatuas de sal" y Ricardo se interesó tanto por la obra como por todo lo que había rodeado la publicación de la misma.

No tardaba en ver la luz la primera de las novelas que compondrán la saga de fantasía "Cartas a Thyrsá". En 2018 pudimos disfrutar de  Cartas a Thyrsá. La Isla.  En marzo de este mismo año, llegó a las librerías la segunda, Granjas Paradiso. 

Sin embargo, en este caso, dejamos atrás la fantasía para adentrarnos en una historia con una importante base histórica, eso sí, aderezada (como no podía ser de otra forma) por el romanticismo y la fantasía de su autor. 

Almas errantes

 

Era ya noche cerrada. No hacía demasiado viento, pero si el suficiente para que silbara a través de las rendijas de la vieja casa de madera de los abuelos. 

La chimenea estaba encendida, la cena dispuesta, y por supuesto, el brandy preparado para el "traguito diario" del abuelo. 

Al abuelo Ventura le encantaban los cuentos de terror. Amaba cuanta historia pudiese conocer referente a fantasmas, y más amaba aún el poder compartirla después con nosotros, con sus nietos. 

Su voz se volvía de ultratumba mientras las luces de casa se apagaban, escuchándose tan solo el chisporroteo de la leña. Era ahí cuando empezaba a contar historias. 

Unas cuantas hojas tristes, Tomás Sánchez Rubio

 

¿Alguna vez te ha pasado que comenzabas a leer un relato triste, pero al terminar de hacerlo te sorprendías con una sonrisa? 

"Unas cuantas hojas tristes" es una recopilación de relatos, conforme al propio autor, y como en el propio título se indica, tristes. Pero yo no lo definiría así en absoluto. Para mí son relatos de vida, de una vida real y no ficticia; de una vida que puede sentirse auténtica en cada párrafo y cada relato. 

Flores para el alma

 

El destino quiso que nacieras el día en que se homenajeaba a quién había partido, igual por ello siempre estabas tan afincado a la vida y te agarrabas a ella con fuerza. 

 

En este día en el que los ausentes se hacen muy presentes, nosotros soplábamos velas en una tarta. En casa, el día 2 de noviembre siempre fue motivo de celebración y alegría. Y así sigue siendo papá.

 

Recuerdo a todos los que partieron, y los recuerdo con paz en el alma y feliz de haberlos tenido en mi vida. Pero para mí, hoy, siempre será el día de tu cumpleaños. Por eso, hoy me levanté, y antes de nada, encendí una vela ante tu fotografía, te di el beso de buenos días y te canté cumpleaños feliz... esa vela no era vela por los difuntos, sino vela de celebración porque un día tal como hoy, el mundo tuviese la inmensa suerte de que tú formaras parte de él. 

 

 

Feliz cumpleaños, papá