La niñez

 

 

No me preguntes por qué, pero hoy me he despertado oliendo a niñez. El balcón de casa era una ventana que daba a la calle Zorrilla y a Triana, allá en Cañada Rosal.

Se escuchan las risas y el correr de los niños hacia el que fue el arroyo.

Mi madre está haciendo tortas de manteca de las que sale un hilillo aromático que se ha colado bajo la puerta de mi habitación y me hace cosquillas en la nariz y el estómago.

Me levanto de un salto no sin antes ver como el sol se cuela por las rendijas de la persiana haciendo sombras y luces con el papel pintado de Heidi, Niebla y Pedro por el prado.

Mi cama vuelve a ser pequeña y el colchón quiere beberme... Pero yo sueño que es una nube que me protege.

Me levanto con sigilo para no despertar a los peques, mis hermanos, que duermen en la habitación de al lado.

Papá no está. Hoy tenía viaje a la playa y salió temprano. Me traerá un regalo. Mamá me lo dijo anoche. Me traerá agua del mar para que la alergia de mi piel mejore. Siempre me trae los mejores regalos.

Mamá me ha visto y me llama. Con sorpresa veo que no hay tortas de manteca, sino tostadas. Pero yo olí las tortas...

Mamá ríe y me dice que tengo demasiada imaginación.