Ocnos, Luis Cernuda

 

Hay regalos que dibujan suspiros, así engarzados entre letras y sentimientos. Imágenes coloreadas con palabras. Hay prosas que tienen alas, van dando pequeñas pisadas de letra en letra, de palabra en palabra, dejando un destello de polvo de hadas, que sumergen al lector en un mundo donde los suspiros cuelgan de tu garganta. 

Así ha sido para mí OCNOS, de Luis Cernuda. 

Una vida entera en no demasiadas páginas, decorando cada relato con algo tan hermoso como la mejor literatura. 

De todas sus páginas, podía haber elegido al azar, más quizás la época, la nostalgia, o la mera necesidad de sentirlo deslizándose por mis manos, mi cuerpo, o mis sentidos; han hecho que sea este, EL MAR, el elegido.  

Simplemente... dejaros llevar.

 

EL MAR

    Al atardecer, en verano, iba el tren hacia la costa atlántica del sur. El departamento estaba ya en penumbra, y por la ventanilla corría un paisaje de chumberas y olivos, bajo un cielo de verdoso azul, que como metal ardiente al enfriarse, sólo una roja lúnula traslucía allá en el horizonte.

    Subía el tren un repecho, torcía luego en pronunciada curva. De pronto apareció el mar abajo, en la hondonada, y sobre el mar una estrecha faja de tierra en cuyo extremo se alzaba una ciudad: minuciosa profusión blanca de torrecillas, de terrazas, cercada por el agua. ¿Era la ciudad sumergida de la leyenda brotando a aquella hora silenciosa del seno marino? ¿Era un copo de ninfea abierto al beso del aire crepuscular? El mar estaba de un azul oscuro y profundo, y todo aparecía quieto, como si el tiempo quisiera detenerse en un encanto sin fin. 

    La noche había cerrado al llegar el tren al pueblo costero, y apenas si se vislumbraban sus torcidos paredones, hileras de casuchas bancas y parejas de enamorados, bien juntos los dos cuchicheando en el quicio de la puerta, a la luz verdosa del gas que salía de los patios. Callejas en pendiente llevaban a plazuelas silenciosas, y tras ellas, al fin cercano en olor denso y amargo, brotó su rumor hondo, largo, extraño, como el de unas alas inmensas que chocaran en vuelo impotente.

Al pie del murallón los pasos se hundían ya en la arena, y por el aire negro, tal vagos fantasmas, surgieron las velas de las harcas pesqueras. Allí estaba él, en los oscuros, un lamento de gozo o de pena; una voz insomne llamando nadie sabe qué o quién en la vastedad sin nombre de la noche.