La pluma dorada. Capítulo 4

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Capítulo 4

Antonio no podía dar crédito a lo que veía. Por más que observaba y observaba la pluma entre sus pequeñas manos no acertaba a comprender por qué para don Saúl era tan importante.

- Es realmente bonita, gracias – le dijo de forma educada al anciano.

Pero éste posó su mano sobre el frío metal y sintió algo que no era frialdad, sino más bien una especie de pequeño calambre que no era más que la energía tanto tiempo dormida.

- Escribe con ella Antonio. Solo te pido eso. No dejes de escribir tus historias. Escribe con ella el final de esa novela que sé que estás intentando hacer y guardas bajo las sábanas viejas que te regaló tu abuela. – le dijo con una sonrisa cálida.

- ¿Cómo, cómo sabe usted eso? ¿Mi madre también lo sabe?

- No. Tranquilo pequeño. Solo lo sé yo, porque en otra época fui como tú. Alguien que quiso hacer algo a toda costa y las circunstancias no le dejaron. Lo sé porque los viejos lo sabemos todos. Me lo dicen tus ojos y también esos pequeños hilitos que traes enganchados de tus pantalones cuando vienes más tarde. Serán de las viejas sábanas que tu madre me dijo una vez que iba a tirar y que tú no le dejabas.

El niño respiró tranquilo y volvió a mirar la pluma, extasiado. ¿Brillaba más que antes?

- Quizás cambie de aspecto. Las cosas no siempre son bellas y nuevas. A veces, con el uso, se estropean, pero mientras siga escribiendo, no te detengas. Ésa es mi única petición Antonio. Cuando su tinta se acabe, podrás dejar de escribir si quieres y no te diré nada. Pero mientras escriba una sola letra, aunque ya no se vea tan dorada… prométeme que seguirás creando historias.

Antonio tragó saliva y miró al anciano y de nuevo a la pluma. ¿Cómo iba a ponerse fea si era realmente maravillosa? ¿Cuánto le duraría la tinta? La pluma era vieja. Bonita, pero vieja. No debía guardar mucha tinta en su interior. Lo más seguro es que estuviese seca incluso.

- De acuerdo – terminó admitiendo. Tampoco le haría daño escribir un poco más.

El anciano sonrió satisfecho y le trajo unas cuántas hojas en blanco colocándolas ante él.

- A qué esperas. Pruébala.

El chico la posó con una suavidad extrema en su mano. Le quitó el extremo que protegía la punta y vio como una pequeña lanza diminuta con una intensa línea azulada emergía de su encierro.

Casi con miedo apoyó esa punta sobre el papel y vio como nada más tomar contacto la una con el otro, su mano no podía detenerse. La escritura era fluida y hermosa. Desde luego, no estaba seca, sino más bien, con ansias de llenar el papel. Qué delicadeza, qué bien escribía, cuántas ideas tenía para añadir a su historia. Quizás podía dar un giro por aquí o por allí…

Dos horas más tarde Roxana llegó buscándole. No se había dado cuenta de la hora que era, pero había repleto de letras varias hojas que Saúl le había ido entregando.

Cuando la mujer vio aquél objeto tan maravilloso intentó convencer al anciano para que no se deshiciese de él, y menos para dejarlo a un niño que podría perderlo en el colegio. Pero Saúl insistió diciéndole a Roxana que había llegado el momento de que aquella tinta se extendiese, como se extiende el tiempo sobre la pradera, la arena o el viento… invisible pero constante. 

Capítulo 5