CICATRICES. Capítulo 1

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CAPÍTULO 1- Cicatrices

- Venga Becca, tienes que comer algo- la recriminó por centésima vez su madre.

- No tengo hambre mamá.

- Hoy es uno de esos días ¿verdad?

La joven miró a su madre y dudó si gritar, llorar, o simplemente levantarse y salir corriendo. Las migrañas habían vuelto otra vez. La luz comenzaba a molestarle y su humor empeoraba por segundos.

- Solo es un ligero dolor de cabeza mamá. Por favor, no te preocupes.

- Pero hija…

- ¡Por favor mamá! ¡Basta ya! ¡Estoy bien!

¿Cómo explicar a aquella mujer que la miraba con la ternura en los ojos lo duro que era no recordarla? ¿Lo duro que era no recordarse a sí misma?

Su vida había comenzado de nuevo hacía un año, cinco meses y tres días conforme a lo que aquella mujer que la hacía llamarla “mamá” le explicó.

Pero Rebeca no recordaba nada, absolutamente nada, ni tan siquiera su propio nombre. Solo conseguía recordar a duras penas el dolor que sintió por dentro al despertarse en aquella sala de hospital sin saber quién era, sin recordar cómo se llamaba, sin saber de qué color eran sus ojos, o si tenía familia.

Cómo describir esa sensación en la que abres los ojos y observas como todos lloran, te abrazan, te acarician el rostro, te dicen cosas bellas, y tú… tú te quedas ahí, parada, pensando qué pasa, quiénes son, dónde estoy, quién soy yo…

Rebeca aun sentía dolor al recordar aquél día…

Una mujer y dos hombres la miraban embelesados, como si ella fuese la única humana existente. La mujer y uno de los hombres tendrían unos cincuenta años, calculaba ella por encima. El otro hombre, era joven, de unos treinta, aunque era difícil saberlo, pues su rostro estaba cubierto de vendajes, así como la mitad de su cuerpo.

- ¿Quién sois?, ¿Os conozco?

Recordaba el dolor en el rostro de la pareja mayor, y se dio cuenta de que el joven que estaba vendado y que posiblemente fuese un paciente como ella, se detenía en seco donde estaba.

- ¿Beca, cariño, no nos recuerdas? – le preguntó la mujer con los ojos abnegados en lágrimas.

- Noooo.

Una enfermera entró de inmediato en la habitación, tal vez alertada por el ruido, o quizás porque el enfermo del vendaje había corrido a llamar a un médico en el momento en que ella abrió los ojos. Tras la enfermera, un señor que tenía escrito en el bolsillo de su bata “Molina”, se acercó y le preguntó con suavidad.

- Hola Rebeca. Soy el doctor Molina. ¿Cómo te encuentras? Tal vez te encuentres algo dolida, o confusa, es normal. Llevas tres días en coma.

- Me duele mucho la pierna derecha, y un brazo…

- Es lógico. Sufriste un accidente de coche. ¿Lo recuerdas?

- No.

El silencio se hizo en la habitación tan solo roto por los sollozos de la otra mujer.

- ¿Recuerdas tu nombre? – le preguntó el joven vendado.

- No.

Una lágrima rodó por la cara de Rebeca que sintió una angustia inmensa en el pecho.

- No recuerdo nada, ¡no recuerdo nada!

Sí. Rebeca recordaba aquél doloroso día como si acabase de ocurrir tan solo unos minutos antes. Aquella mujer y aquél hombre de mediana edad, resultaron ser sus padres, María y Luis. Y el joven de la venda, Andrés, el capataz de la finca donde vivían.

Pero ella no recordaba a ninguno. No recordaba nada de su vida antes de aquél accidente.

El dolor de cabeza regresó con fuerza y despacio se dirigió al columpio que colgaba de aquél roble de grueso tronco y se balanceó con suavidad, cerrando los ojos y sintiendo en su rostro los últimos rayos del sol.

Otro día más vivido sin vivirlo.

Mientras, María se dirigió a la cocina y entró en ella abatida.

- ¿Todo sigue igual? – preguntó Luís.

- Igual – contestó ella de forma cansina.

Andrés, que también estaba en la cocina, no dijo nada. Se acercó a la ventana y golpeó con el puño el alfeizar.

- Sigo pensando que deberíamos hablar con ella. Ayudarla a recordar.

- Sabes que no Andrés – enfureció Luís – El doctor fue tajante. Ella debe recordar por sí misma o no conseguirá recordar jamás. Se perderá por siempre.

Andrés se giró con el dolor en el rostro.

- ¿Y no está perdida ahora?

- Démosle un poco más de tiempo. El doctor dijo que la amnesia era normal por el golpe. Que puede recordar. No le quitemos esa oportunidad.

- ¡Pero es que no la véis! ¡No vive! ¡Sobrevive! Se suponía que iba a rehacer su vida y a continuar… pero permanece aislada, ajena a todo, ¡no podemos quedarnos de brazos cruzados!

María se fue hacia aquél hombretón y observó su rostro. A pesar de las cicatrices de aquél día, seguía teniendo un cierto atractivo. Pero ella sabía que Andrés no lo veía así. El fuego y los cortes de aquél día le habían marcado una parte del rostro y del cuerpo. Y ver así a Rebeca, le estaba consumiendo por dentro.  

- Andrés, escúchame hijo, comprendo que es difícil, pero démosle algo más de tiempo. Tú permaneciste en el hospital casi seis meses y durante ese tiempo ella y nosotros fuimos creando una nueva vida. No es fácil. No fuimos capaces de decirle que aquél día eráis tres en el coche. No fuimos capaces de decirle que estaba casada, y que junto a ella iban su mejor amigo y su marido. No fuimos capaces de decirle que solo sobrevivisteis dos.

Andrés cerró de nuevo los ojos y la observó por la ventana. Recordó cuando la primera vez la vio en aquél lugar, con Tomás empujando el columpio y riendo con ella, y sintió celos incomprensibles pues ni siquiera la conocía. Recordó la química entre Tomás y ella. ¿Cómo decirle que Tomás no sobrevivió el día del accidente?

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