Orlando, de Virginia Woolf

Una de mis aficiones favoritas es la lectura, pero mucho me temo que en los últimos años ha sido una afición que he tenido un poco dejada de lado. 

La falta de tiempo y mis muchos quehaceres diarios me tienen apartada de muchas cosas que me gustan, y otras tantas que me gustaría probar. Lo cierto, es que confieso, que en los últimos tres años, la mayoría de proyectos que he conseguido llevar a cabo, han sido de forma rápida, como con prisas. 

Hace poco, en una reunión de amigos, uno de ellos me recomendó leer un libro de Virginia Woolf,  "Orlando". ¿Por qué? , fue mi pregunta. Y él me contestó con una sonrisa. Porque me recuerda a un cuento tuyo, que tú eres mucho de metamorfosis, y además, pienso que te vendrá bien leerlo. Y así fue. 

Tuve que leerlo ¨despacio". Saborearlo. 

La historia en sí llamó mi atención por la forma en que estaba redactada, con gran cantidad de metáforas y comparaciones hermosas, que iban entremezclándose, danzando, hasta conformar la historia. Pero lo que más me sorprendió fue el gran giro que dio la misma, cuando Orlando hombre, se descubrió a sí mismo como Orlando mujer. 

Un libro contado desde dos ángulos, desde vértices distintos, y donde los años van transcurriendo de una forma anormal, detenida, suspendida en un personaje que avanza inexorable a pesar del transcurso del tiempo para los demás. 

Como visión positiva, os diré que tuve que detenerme para comprender, leer con lentitud me ha ayudado a "asentar" mi espíritu y he recobrado por así decirlo el amor por esas incursiones en la biblioteca en la búsqueda incansable de mi amada lectura. 

Orlando ha conseguido hacerme viajar en el tiempo, bailar al son de la autora. Te introduce en un relato elegantemente vestido de prosa en verso, que te va llevando por una especie de mundo imaginario en muchas de sus páginas. 

Como visión, si no negativa, al menos, no favorable, es que es un libro melancólico que necesita concentración para entender todos los detalles. Es un libro con muy pocos diálogos. La mayoría son reflexiones que quizás puedan dar lugar a pensar que es "denso". Pero no es así. Solo hay que leerlo con calma. 

Mi amiga María, del blog "Junto a una taza de te", me mencionó que sería interesante leer "Una habitación propia", de carácter menos melancólico. La verdad, es que me ha gustado muchísimo esta autora, y pienso leer más de ella, pues su forma de lectura, es ese conocimiento suave de tiempos pasados que te hacen sentir por dentro un lago apacible en una mañana serena. 

Quizás solo me quede, como siempre, intentar compartir contigo un pequeño fragmento, escogido al azar, pues en este caso, me cuesta decidirme; pero lo he hecho al fin por esta definición de un cambio de siglo, de época. Disfruta de Virginia Woolf (1882-1943), una de las novelistas británicas más influyentes del siglo XX, tanto por la novedad de los temas que aborda en sus obras, como por la composición formal de las mismas. Sumergirte en sus páginas es... imaginarla a ella, con pluma y tintero en mano, haciendo valer sus palabras en una época no demasiado igualitaria en derechos. Espero que lo disfrutes...

"La enorme nube que pendía no sólo sobre Londres, sino sobre todo el territorio de las Islas Británicas el primer día del siglo diecinueve, se detuvo (mejor dicho, no se detuvo, porque la empujaban de un lado a otro ráfagas tempestuosas) lo suficiente para producir efectos extraordinarios en aquellos que vivían bajo su sombra. El clima de Inglaterra parecía otro. Llovía con frecuencia, pero solo en aguaceros caprichosos, que volvían a empezar apenas concluían. Brillaba el sol, naturalmente, pero lo embozaban tanto las nubes en una atmósfera tan saturada de agua, que sus rayos eran descoloridos; y púrpuras anaranjados y rojos de carácter opaco reemplazaron los paisajes inequívocos del siglo dieciocho. Bajo ese dosel amoratado y huraño, el verde de los repollos era menos intenso, y el blanco de la nieve estaba sucio. Pero - y eso es lo peor - la humedad empezó a meterse en las casas; la humedad, el enemigo más insidioso, porque si al sol lo podemos excluir con persianas y a la helada con un buen fuego, la humedad penetra mientras dormimos; la humedad es callada, ubicua, invisible..." 

(Virginia Woolf. Orlando)